Comunità

Un cunicolo serrato, casa dell'Istrice. Non ti faccio mai visita, tu mi mangi sempre. Cresce una spina contro di me, e piega in germoglio raggiungendo il cuore, parlandomi, mi riempe di pioggia e la capisco anch'io, ora. Siamo un temporale, cara Istrice. Passeggiamo nel sentiero e pungendomi mi avvicini. Più vicina, più vicina. Meravigliosa umanità. Sono abbastanza vicina per capire che l'altro mondo rimane sempre, il nostro.

Centrale.

Ritorna e poi sale. 

Museo degli avvenimenti 

caduti in cielo e in terra  

tornati. 

Ora rinati  

nelle menti sparse  

di chi si 

capovolge. 

Gli schizzi delle spade imbrattano il mio prato. Le foglie cigolano ed il tronco non si chiude. Resta scavato, aperto, arido, di una ferita vaginale. Una larva liscia si muta in uccello.

 I frutti del destino si fanno furibondi.

Emmet Gowin - Edith, 1988.